Жвачка

Никто не слышит.

И я позволяю себе — хотя бы пару минут — быть такой.

Настоящей.

Уставшей.

Больной этим всем.

Пусть вода смоет — хоть часть.

Когда выхожу — вижу несколько пропущенных от него.

Да чтоб тебя Фигаро.

Пишу полная злобы:

«Прошлая ночь была ошибкой. Это всё на адреналине. Давай забудем. Я если что дома, у меня всё хорошо.»

Следом другое:

«Чупа-чупс, мир и жвачка?»

Прочитано, карандаш бегает и замирает, будто Мо строчит простыню. Но приходит только одно:

«Ок».

Это «ок» поднимает во мне что-то необъяснимое. Даже физически — будто суставы вывернулись, и я держусь только на остатках воли.

— Ну и чёрт с тобой, — шепчу тихо, почти беззвучно.

— Подумаешь… первая и единственная любовь.

Говорю — и сама слышу, как фальшиво это звучит.

Но от этого становится даже легче.

— Да плюнуть и размазать.

И на удивление — сердце соглашается. Не полностью, но хоть немного.

Достаточно, чтобы развернуться, расправить плечи и выйти из ванной.

Впереди ужин с семьёй, тёплый свет кухни, мамин голос — и одна маленькая мысль, слишком тихая, чтобы признать её вслух:

Это ещё не конец моих мучений.