Марика Мур

— Даша, хватит, — устало выдыхает Илья, потирая лицо, как будто это он жертва, а не я. — Ты не глупая. Всякое бывает.

— Всякое?! — голос дрожит, но слез не будет. Ни за него, ни за неё. — Ты спал с...

— Ну любимый, ну почему я должна это терпеть? Ты знаешь, как мне тяжело. Я вся на нервах. Мне обидно, что ты не хочешь быть со мной по-настоящему.

Пауза.

И голос Саввы — хрипловатый, сухой, почти...

— Ты мне больше не нужна, Надя. Мы разводимся. Я полюбил другую.

Ни паузы. Ни «прости». Ни слов, чтобы смягчить удар.

Просто отрезал, как хирург.

А я сидела с вилкой в руке, и у меня дрожали...

— Ты чистая, Алия.

Его голос — глубокий, ровный, восторженный. Тот самый, которым он когда-то говорил мне «люблю».

— Я мечтал о такой, как ты. Настоящей. Тихой. Нашей.

— А Марьяна? — её голос...

— Я давно должен был сказать. Короче Свет, у меня есть другая. И она беременна… — произнес муж и продолжил укладывать волосы пока я чищу зубы.

— Что? — едва не подавилась от шока. — Шутишь? Какая...