— От кого твои дети? — муж моей младшей сестры прижимает меня к стене. — От меня?! — Нет! — нагло лгу. Я никогда не скажу ему правду. — Они от другого! — И где же он? — впивается взглядом. — Рядом...
— Это мои дети! Они едут со мной, — суровый голос бывшего пробуждает панику в груди. — Эти дети мои! Ты к ним не имеешь никакого отношения! — закрываю спиной своих сыновей, внутри от страха сжимаюсь...
— Где их отец?
— Бросил нас, когда я была беременной, — кусает сухие губы. — Мне везет на мужчин, которые боятся ответственности.
— Юль, им по пять лет. Мне Дима сказал…
— И что? — нервно...
